Ave Mania

Ilustração: Rami Efal/Flickr.com

Só comia frutas que tivessem jota. Maracujá, jabuticaba, caju, jaca. Recusava, sem constrangimento, qualquer outra que não cumprisse o requisito. Acreditava que a letra representava a juventude que queria perpetuar. A família tentou sugerir as frutas com gê, que, às vezes, têm som parecido. Assim o genipapo entraria para o cardápio. Quem sabe não se animaria, e aceitaria a goiaba e a manga também. Sem sucesso. No prato pronto, separava jota de não-jota, e por vezes a salada de frutas se resumia ao suco da laranja. A mãe brigava, tirava a mesada, proibia o futebol. O médico tratava de sossegar a família: doente, o moleque não ficaria. A esperança era que a mania passasse. Não passou.

Começou a namorar. Mas a moça teria que ter ême no nome. E já na primeira letra. Igual Maria, a mãe de todos. Era a mania se sofisticando. Aos onze anos, a primeira namorada: Marta. Três anos mais velha, mudou-se com a família para estudar em outra cidade. Logo apareceu Melissa. Com Melissa ia se casar. Mas Melissa tinha doença ruim. Certa noite de janeiro, enquanto dormia, um anjo a levou. Conheceu Marina. Por Marina se encantou. Mas desencantou-se quando descobriu que Marina tinha Ana na frente. Não valia. Pediu o anel de noivado de volta. No dia seguinte, foi ao baile conhecer a amiga da prima. A Mercedes.

Pôs-se a pintar. Encheu a varanda de quadros coloridos. Mudou as plantas de lugar, para que sua galeria pudesse crescer. Virou o artista mais famoso da cidade. Organizou concorrida exposição na calçada em frente à casa. Todas as cores e temas eram convidados, os matizes todos permitidos. A diversidade, enfim. A mãe agradeceu à santa. Pelo menos isso.

Cedo demais para o agradecimento: entre os visitantes, um deles, cruelmente perspicaz, notou: não havia uma única tela sem um galo. Ele, que era galo no horóscopo chinês. Sempre minúsculo, num cantinho, camuflado entre ipês, telhados, hortênsias, frutas, borboletas, lá estava ele. O galo, em suaves e coloridas pinceladas. A mãe suspirou. Pelo menos é bonito – conformou-se.

Foi ao psiquiatra. Seis meses depois, era outro homem. Nos dias da sessão, ia feliz para a terapia. Nem os setenta e dois degraus até o consultório o desanimavam. Mas os subia de dois em dois. Por via das dúvidas.

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[Me conta sua mania. Ela pode virar crônica aqui.]