Greve é grave

Saibam todos: a partir de hoje, também estou em greve.

Por aumentos: de quintal, de roupas novas, de horas no relógio, de recheios e coberturas em geral, de respeito nos SACs.

Por direitos: de cantar letra errado e pegar caminho idem, de dançar esquisito e ter dente torto. De lembrar do sonho depois de acordada, de ser ranzinza às oito da manhã, de raspar os cabelos sem acharem que estou doida ou doente. Sobretudo, luto pelo direito ao direito de greve, posto que não pertenço à nenhuma classe fazedora delas. Meu sindicato é o da brabeza.

Quanto à jornada, não faço questão de redução. Minha reivindicação é justamente fazer uma. Mas tem que ser nas estrelas.

Minha greve é de impaciência, para poupar os filhos. De silêncio, para preservar ouvido alheio. E de raiva, por garantia.

Vou aderir à greve de nostalgia e parar de dar bola para o passado que, vez por outra, vem fazer piquete na porta do presente. Entrarei de cabeça na greve de preguiça, para fazer o que deve ser feito e nem um “mas” a mais. Mergulharei na greve de tristeza, exigindo mais motivos para ser alegre. Farei coro na greve de desânimo, de modo a inventar disposição.

Por outro lado, furarei greve de fome – prefiro a de gula. Serei grevista de porrada e palavrão, cruzarei os braços e pararei tudo que afete os serviços essenciais da gentileza. Pela paz, anunciarei a greve branca. Azul. Verde. Amarela. É bom dar bandeira.

Se ao redor a moda é paralisação, minha greve é puro movimento. Legítima, com acordos nem sempre fáceis e sem data para terminar. Sou dirigente de mim mesma.