Confissões de uma mulher apertada

Ilustração: Davi Sommerfeld/Flickr.com

Preciso ir. Não vou. Adio o momento com a garra do super-herói, a fé do cristão, a resistência do ativista. Não posso parar, preciso fazer o maior número de coisas no menor espaço de tempo. Nessa ingrata missão de vocação masoquista, não desperdiço um minuto sequer. Apesar de estar no conforto do lar, fico apertada. E não vou fazer xixi.

Com os anos, tornei-me insensível à súplica da bexiga repleta, implorando por alívio. Sem a devida atenção, ela dá um jeito de ser ouvida. Pressiona quem estiver à sua volta, faz lobby com outros órgãos. Causa dor e incômodo e, mesmo assim, eu me nego a atendê-la. As pernas, compadecidas, põem em curso um movimento solidário à vizinha oculta. Agitam-se. Até meus pés ficam sabendo. Todos os sinais para me comover são dados. Sem sucesso: não paro de ler o jornal para ir ao banheiro. Nem perco o filme, é a parte mais interessante. Não me levanto de madrugada, limito-me a torcer para que a bexiga pegue no sono. Tampouco interrompo a escrita em andamento, sob o risco imaginário de perder o fio da meada. Sou escrava da pressa. Refém da ansiedade. Algoz de mim mesma. Desafio meus limites, pago para ver. Comporto-me como criança – ainda que elas não sejam hábeis nesse tipo de contenção. Infantil é imaginar que o mundo não tolerará minha pausa. Pueril é minha noção de tempo, classificando de longo o breve tempo de ir ao toilette.

Xixi: líquido excedente que o corpo não vai precisar. Quem manda no negócio são os rins, gêmeos idênticos encarregados da triagem. Meu cérebro tem a aprender com eles. Exposto a tanta notícia, do amanhecer até o anoitecer, ele também poderia filtrar o excesso de informações que recebo, produzo e processo, diariamente. A cabeça, esvaziada, ficaria mais leve. Retida nela, apenas o que importa, o que vale a pena ficar. É sempre bom lembrar: infecção de urina pode ser tratada com antibiótico. Ideias infeccionadas, não.